Com a presença,

Dentro dela, uns pedaços dele dos clichês de elogios de edições exageradas no porta malas. Um saco de preposições, o texto ecoando sem fio, sem nexo, sem meio, sem sem. Na verdade, na verdade mesmo, a velhice começa a pesar não nas percepções de números ou na falta de graça. Velho na verdade, nas linhas, na amabilidade dos problemas que encaro. Quando há corpo.

Sou velho na perspectiva em que me vejo arrastado e pesado, outsider de um movimento imperdoável e imperdoante. A quem se faz fluido, boa sorte e boa noite. Eu ainda me arrasto correntes. Dentro, os pedaços das palavras em namoro, um namoro bonito com as palavras que me chegam. Me chegam muitas e o movimento que me empurra não me impulsiona e eu me canso. Velho; lá.

Meu caso, esquizofrênico, não tem a ver com sua mão nas costas do outro, um apoio ou uma coisa de antiguidades, que sempre tenha existido. É o além da mão, é o que (per) passa e mora nos olhos inteiros e tensos. Sempre lhe previ tenso, e é, num elogio enorme de gente que tem medo, de quem é político e vê políticos os desassossegos e as escritas (antropofágicas, de dentro, de si). Dentro da mão, os clichês, os silêncios e o que de grego há que os pudores arrebentam. Nesses homens católicos, nas parábolas dos bispos, dos decanos catedráticos, eu sinto paráfrases que atravessam uma decadência que não é minha, mas o pertencimento, ou a falta dele, não tira de mim a responsabilidade de tentar me arrancar do mergulho e do atolamento nessa água barrenta que é a queda de tudo. Com a mão, tudo é ruína. Com a presença, tudo se desfaz como um dedo que puxa o tricô mal arrematado.

Retórica.

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eu li e...

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